他一上炮艇，就掌舵，迎着左舷的清风向下游疾驶。南方的岛屿逐渐显现，岬角一个接一个地延伸，他让炮艇在优美的曲线中调整方向。
她不是常规的土伦炮艇，也不是那些每次风平浪静时就从阿尔赫西拉斯涌出来的沉重的西班牙船，它们只能在静止的水面上爬行；她也不是那些只为一门重炮而设计的港口浮动马车，否则他绝不会将她带走，而是一艘半甲板的长船，有一条长长的滑道，允许她的火炮在短而粗的前倾桅杆旁收起——这是一艘完全能够在地中海上航行、随意进出任何港口的船只。
不过，她并不是一艘仙女船。当他将她调整到迎风状态时，舵柄在他手中非常沉重，他能感受到前方那门炮的重量。然而一旦她调整到近乎平行的角度，甚至比五度更靠近时，她便保持了航向，从不偏离或抓风，而是勇敢地地承受着短浪，浪花呼啸着向后飞去。
这正是他所熟悉的感觉。那巨大的斜拉帆和它的弯曲的帆杠并不像方帆或剪式帆船那样熟悉，但其本质是相同的，他就像一个好骑手骑着另一家马厩里的一匹精神饱满的马。他让炮艇完成了所有的动作——虽然不显眼，但坚定、稳健而自信——在护卫舰周围画着大曲线，来回穿梭，直到太阳渐渐偏西。
他将炮艇开到活力号的下风处，发出信号要求小艇靠近，并走了下去。当红帽船员上船时，他坐在已故船长的船舱里，船尾有一个低矮的三角形橱柜，研究海图和信号簿。尽管他并不怎么需要这两样东西——米诺卡的水域对他来说就像家一样熟悉，那些旗帜和灯光的排列清晰地印在他的脑海里——但在此时与船的任何接触意味着要消耗他在几个小时后需要的那种特殊力量。几小时后，如果气压下降和天空的阴暗外观不是意味着将有狂风暴雨的话。
邦登报告说所有人员都已到齐并且清醒，他走上甲板。他完全处于沉思状态：他对那杂乱、随意的欢呼不耐烦地摇了摇头，把舵柄转向右舷，朝着东角驶去。他看到基利克不顾他的命令潜伏在那里，带着一篮子食物和一些瓶子，面露愠色，但他的目光越过了他，看向了值班的舵手，交出了舵柄，告诉他要驶向的航线；然后他开始稳步走来走去，评估风的进展、炮艇的速度以及陆地的变化。
海岸在右舷一英里外缓缓掠过，熟悉的海角、海滩、小溪在缓缓转动；非常像梦境；船员们也很安静。他短暂地感觉到他在这片寂静中的踱步和转身正在让他脱离现实，破坏他的专注力，于是他走了下去，弯腰进入船舱。
“我看你又开始搞那些该死的把戏了，”他冷冷地说道。
基利克不敢说话，只是把冷羊肉、面包和红酒摆在他面前。“我必须吃点东西，”他自言自语地说，刻意开始进餐：但他的胃却像关闭了一样——连酒在他喉咙中都显得艰涩。这种情况以前从未发生过，无论是在战斗、紧急情况或危机中。“没什么大不了的，”他说着，把食物推开。
当他再次上甲板时，太阳距离西边的高地只有一掌宽了，右舷前方是莫拉角。风渐渐加强，阵风四起，船员们在抽水：绕过这个岬角将非常艰难，他们需要特别小心。
但到目前为止，时机正好，他希望在光亮下通过外部炮台，确保法国国旗清晰可见，并在黑暗降临时驶入漫长的港口。他瞥了一眼顶上的三色旗，看了看邦登在信号绳索旁准备好的信号旗，便握住了舵柄。
现在没有时间思考：现在他全身心投入到解决眼前的实际问题中。岬角和白色的浪花朝他们飞驰而来；他必须恰到好处地绕过这个点，即使用最精准的判断，悬崖下的回流可能会把他冲倒退或者把他扫到下风处。
“好了，邦登，”他说，当信号站出现在视野中时。塞住的旗帜迅速升起，展开并显示出清晰的信号。他的目光从海面和紧绷的帆转向高处，那里的西班牙国旗在微风中依然飘扬。如果他的信号正确，国旗就会下降。在远处，它一动不动，一动不动，像一块平板。一动不动，然后终于猛地向下然后又向上。
“确认，”他说。“开始收帆。准备好信号缆绳。”水手们各就各位，保持安静，目光从天空转向紧绷的帆。杰克凝神，咬紧嘴唇，提起舵柄：炮艇立刻回应，她的横梁在泡沫中越来越深；风从侧面袭来，船体倾斜，左舷前方是圣菲利普斯。前方一条宽阔的白色泡沫线，标示着强风的边缘，四分之一英里外：她穿过了，驶入岬角的避风水域，稳稳滑行。
“萨蒂斯法克，接手舵柄，”他说。“邦登，指挥船只。”
两侧，进入港口的通道逐渐接近，它们几乎相连的地方就是狭窄的入口，两边都有重型炮台。一些炮位被照亮了，但水面上仍然有足够的光线让观察者注意到舵手处的军官 - 这是一个不自然的场景。越来越近，炮艇无声地穿过入口，近得可以把饼干扔到水边的四十二磅重炮炮口上。在黄昏中，一个声音喊道：“你会说法语吗？”然后发出嘲笑声；另一个叫道：“Hijos de puta”（你们这些混蛋）。
前方是一片开阔水域，中间有医院岛，检疫站，就在右舷船头一英里远的地方；最后一抹日光已经离开了山顶，长长的港口被深紫色填满，再渐变成黑色。来自外面的特拉蒙塔纳风不时地搅动着它的表面，有时是丑陋的阵风；而在那里，灯光之外——风力每时每刻都在增加——是山谷的缺口，正是这样的狂风在98年将阿伽门农号吹翻。
“收帆，”他说。“出桨。”他盯着检疫岛，直视得眼泪都流出来了；终于有一只小艇出发了。“前后安静，”他喊道。“不准呼喊，不准说话：你们听见我说的话了吗？”
“右舷前方有小艇，先生，”邦登在他耳边低声说道。
他点头。“当我这样挥手时，”他说，“就出桨。当我再挥一次手时，停止。”他们慢慢靠近，尽管他现在头脑冷静且清醒，但他发现自己仍屏住了呼吸。他深吸了一口气，叹了口气，艇上喊道：“Ohé, debara（喂，船上的人）”
“Ohé（喂）”他重复着，挥了挥手。
船靠了过来，钩住了，一个人笨拙地跳向船栏；杰克抓住他的手臂，把他拉了过来，仔细打量他的脸——是马拉加尔。小艇离开了，杰克向邦登意味深长地点了点头，挥了挥手，将马拉加尔引入舱内。
“他怎么样？”他低声问。
“还活着——还在——他们在讨论转移他。我没有发送消息，也没有收到消息。”他的脸色紧张，死一般的苍白，但还是脸上努力挤出微笑，说道：“所以你来了。没问题。你将在旧补给码头停泊；他们给了你这个肮脏的地方，因为你是法国人。听着，我有四个向导，教堂会开放。在两点半我会放火焚烧马丁内斯的仓库，靠近军械库——是马丁内斯告发了他。这将使一位朋友、一位军官能够调走军队；到三点时，房子周围四分之一英里内将没有士兵或警察。我们在那里工作的两个人将会在教堂里引导你进屋。明白了吗？”
“明白。今晚有里面有多少人？”
“小艇在呼喊，先生，”邦登探头说道。
他们迅速起身，马拉加尔凝视着水面。马翁的灯光从岬角处显现，勾勒出一百码外的一艘黑色小帆船的轮廓。小帆船又喊了一次。“他问外面怎么样，”马拉加尔低声说。
“风很大——收帆。”
马拉加尔用加泰罗尼亚语叫了出来，小帆船渐渐远离，消失在灯光之外。回到船舱，他擦了擦脸，低声嘟囔：“哦，要是我们有更多的时间就好了，更多的时间。多少人？八个人和一个下士，还有可能是所有的五名军官和一个翻译，但上校可能没回来。他在城堡里打牌。你的计划是什么？”
“两点到三点之间，分成小队分批登陆，通过后街到达圣安娜教堂，攻下后墙和花园房子。如果他在那里，立刻离开，原路返回。如果不在，就穿过天井，封住门，搜索屋子。一定要尽量安静，然后退回炮艇。如果有麻烦，就往乡下跑：我在卡拉·布劳和罗利溪有小艇。你能搞定马吗？需要钱吗？”
马拉加尔不耐烦地摇摇头。“不止是埃斯特班，”他说。“一定要把其他囚犯也一起放了，否则他就会被指认——被识别出来，天知道还有多少人和他在一起。此外，他们中有些人是我们的人。”
“我明白了，”杰克说。
“他会亲自告诉你的，”马拉加尔急切地低声说道。“必须看起来像是所有囚犯的起义。”
杰克点头，从船尾的窗户向外望去。“我们快到了。上甲板准备停泊。”
旧补给码头越来越近，伴随着腐臭的气味。他们滑过灯火通明的海关大楼，进入黑暗之中。检疫船喊道，向后倒划，掉头回港。马拉加尔回应。片刻后，邦登低声说道：“出桨”，引导炮艇轻轻地靠在黑黑的泛着油光的码头。他们在几个缆柱上系紧，静静地停在那里，一边是水拍打着右舷的声音，另一边是城镇的模糊噪音。在石砌的码头那边，是一片模糊的垃圾平原，远处有一家废弃的工厂，一条绳索厂，还有一个造船厂，破旧的栅栏散落在四周。两只看不见的猫在垃圾中呜咽着。
“你明白我的意思吗？”马拉加尔坚持道。“他也会这么说的。”
“这很合理，”杰克冷冷地说。
“他会这么说的，”马拉加尔重复道。“你知道你在哪里吗？”
“那是加布钦教堂。那是圣安娜教堂，”他指向一座塔楼点了点头。它高高地耸立在他们上方，因为在这个点上，在港口的尽头，悬崖从低地笔直地陡然升起，让这部分的马翁高高耸立于水面之上。
“我必须走了，”马拉加尔说。“我一点钟会带着向导回来。想想，我恳求你，想想我说的话：必须是全部人。”
现在是八点。他们放下锚，将炮艇尾朝岸停泊，准备好桨随时出发，然后孤独地静静待着：杰克把士兵分为六人一组，挤在点亮的小船舱里吃饭，其他人则躲在半甲板下——只有一盏灯，几乎没有动静或声音，没有人员活动的迹象。
他们在等待中忍耐得很好！低沉的谈话声，骰子的轻微碰撞声；那个胖胖的中国人像猪一样打呼噜。他们相信有一个无所不知的领袖，正掌控着一切——有周密的部署、聪明的方案、熟悉的环境、可靠的盟友：杰克却不这样想。每一刻钟，教堂的钟声在马翁港各处响起；其中一个带有裂缝音的高音钟是圣安娜教堂的，他曾在那座花园里和莫莉·哈特一起听过。一刻钟过去了；半小时；九点。十点。
他发现自己正盯着基利克，基利克说：“三点钟了，先生，请马上回来。这是咖啡，先生，还有一片培根。快吃点东西吧，上帝保佑我们。”像所有其他水手一样，杰克在各个纬度的夜晚和白天都睡过觉、醒过觉；他也拥有在深度睡眠中瞬间跳起来准备上甲板的本领，这种能力经过多年战斗已经锻炼得十分娴熟。但这次不同——他不仅异常清醒，还准备随时上甲板——此刻他是另一个人，那种冰冷绝望的紧张感消失了。现在，他们所处的肮脏锚地散发出的气味成为了即将要行动的气味——替代了火药的强烈味道。他极速地，狼吞虎咽地吃完早餐，然后在弦月的微光下走向他的船员，他们正蹲在半甲板下。他们对他明显抑制着的高昂情绪感到惊讶，这与他沿海航行时的冷漠截然不同；他们也惊讶于他们竟然在等待中熬到了一点钟、乃至一点半，怎么还没有见到马拉加尔。
快到两点钟时，他们听见码头上跑步的声音。“抱歉，”他喘着气说。“要这个国家的人行动起来……他们在这里，向导。一切都好。三点在圣安娜，是吗？我会在那里。”
杰克微笑着说：“三点就三点。再见。”然后转向阴影中的那些向导，“四个小组，每组五分钟，明白吗？萨蒂斯法克，贾瓦·迪克：邦登，殿后。”
经过几个月的海上生活，他终于踏上了陆地，这样僵硬的地面。
他以为自己了解马翁港，但在这些黑暗沉睡的巷子里穿行五分钟后，他迷路了，在这段时间，只有一只猫在门口闪过，还有一次是婴儿被哄的声音。当他们蹲着穿过一个低矮、发臭的隧道时，他惊讶地发现自己竟在熟悉的圣安娜小广场上。教堂的门微开着：他们悄悄推了进去。侧堂里点着一支蜡烛，蜡烛旁有两个人拿着白手帕。他们对着向导低声耳语，向导是一个神父或者打扮成神父的人，然后走上前与他交谈。他听不懂他们说了什么，但几次听到了“foh（火）”这个词，当门再次打开时，他看到天空中有一片红光。随着向导带领其他小组进来，教堂的后部开始挤满了人：挤得紧紧的、沉默的男人们，身上散发着焦油味。红光再次出现，他走过去看了看——港口那边着火了，烟快速向南飘去，下面被映红了——就在他看着的时候，他听见了一声尖叫，高亢而痛苦的哀嚎戛然而止。声音来自不远处的一栋房子。
邦登带着最后一队人马穿过广场。“你听见了吗，先生？那些混蛋又开始了。”
“闭嘴，你这个该死的傻瓜，”他非常低声地说。
时钟在嗡嗡作响，报时：三点。马拉加尔从阴影中出现。“走吧，”杰克说，从广场跑到角落的小巷，沿着小巷，沿着高墙走到一棵斜向上倾斜的无花果树下。“邦登，给我做个背。”他爬了上去。
“抓钩。”他把钩子钩在树干上，低声说道：“落地要轻，落地要轻，那里，”然后跳进院子里。
这就是花园房子，窗子里透出亮光：里面长长的房间里，有三个男人站在一个公共的刑架上；一个平民在桌子前写字；一个士兵靠在门口。正在大声喊叫的军官靠在架子上，正侧身再次准备动手，杰克看到被固定在地上的并不是斯蒂芬。
他身后传来软绵绵的声音，像是有人从墙上跳下来。“萨蒂斯法克，”他低声说道，“你的人绕到另一边，去门口。贾瓦·迪克，去那个有光的拱门。邦登，跟我来。”
尖锐的哀嚎再次响起，巨大得超出了人类的极限，令人无法忍受。房间里，那位长相出众的年轻人转过身来，现在他带着胜利的微笑看着其他军官。他的外套和领子都敞开着，手里拿着什么东西。
杰克拔出剑，打开长窗：他们的脸转过来，愤怒，然后震惊，惊讶。三大步的距离，保持着平衡，愤怒地握着剑柄，正手向那个青年劈去，又反手向挥向他旁边的男人。瞬间房间里充满了——咆哮的声音，极速的打斗声，身体的砰砰声，以及最后一名军官的喊叫。椅子和桌子被撞倒，黑衣平民被两个水手压在下面，发出闷哼。士兵冲出门外——接着外面传来了野兽般的吼叫；然后是寂静。在刑具架上的那个人，满脸是汗，脸庞已经疯狂扭曲，不成人形。
“放开他，”杰克说道，那人呻吟着，闭上眼睛，松了一口气。
他们静静等着，倾听：虽然他们能清楚地听见三四名士兵在一楼争论的声音，以及楼上有人在清脆动听地吹着口哨，他们没有被发现。高亢的声音，教诲般、劝说般，不断持续着，毫无变化。
“现在去屋里，”杰克说道。“马拉加尔，警卫室在哪里？”
“拱门下面左侧的第一个。”
“你知道他们的名字吗？”
马拉加尔对拿手帕的人说：“只有下士波捷和诺曼。”
杰克点头。“邦登，你记得通向前院的门吗？用六个人把它守住。萨蒂斯法克，你的队伍留在这个院子里。贾瓦，你的队伍在门的两侧。李的手下跟我来。安静，安静，明白吗？”
他走过院子，靴子在石子上发出响亮的声音，而他身边的人则是轻轻踩着。他稍作停顿进行最后检查，然后叫道：“波捷。”与此同时，楼上回响着“波捷”的喊声，口哨声停了下来，又开始了，停了下来，再次大声喊道：“波捷！”警卫室里的争论开始减弱，倾听着；又一次，喊道：“波捷！”
“我来了，长官，”下士喊道；他走出房间，关上门时还在说话。一声呜咽，惊讶的喘息，然后是随之而来的寂静。杰克叫道：“诺曼，”门又打开了；但露出的是一张阴沉、懵懂的、几乎是怀疑的脸，探头出来，看到什么后砰地一声关上了门。
“就是他！”杰克说道，猛地用他的十六英石的体重撞向门。门猛然向内爆裂开来，摇摆着发出震动声；但在拥挤的敞开窗户的另一边，只有一个人。他们迅速将他抓住，发出尖叫声。
“波捷，”楼上有人喊道，口哨声沿着楼梯下来，“哪里这么吵？”
在拱门大灯笼的光亮下，杰克看到一个愉快、气色红润的军官，带着爽朗的幽默，穿着合身的制服，如此有军官的风范，以至于让他迟疑了一下。毫无疑问这是杜图尔。
杜图尔本要再开始吹口哨，突然变了脸色，手伸向了一把并不存在的剑。
“抓住他，”杰克对旁边黝黑的水手说，“马拉加尔，问他斯蒂芬在哪。”
“您是英国军官，先生？”杜图尔无视了马拉加尔，问道。
“回答我，上帝诅咒你那该死的灵魂！”杰克怒吼道，他的脸因为愤怒而涨得通红，抽搐着。
“在上校那儿，”这位军官说道。
“马拉加尔，还剩多少人？”
“这个人是房子里唯一剩下的人。他说埃斯特班在上校的房间里。上校还没回来。”
“走。”
斯蒂芬看见他们走进了他的无尽梦境：他们以前来过，但从未一起出现。也从未穿着这些暗淡颜色的衣服。他微笑着看见杰克，可怜杰克的脸是如此令人震惊地担忧，苍白，心烦意乱。但当杰克的手碰到他的绑带时，他的微笑变成了几乎惊恐到僵硬的表情，那股剧烈的疼痛将两个遥远的现实瞬间连接了起来。
“杰克，慢点，我的朋友，”当他们小心翼翼地将他放进一把软垫椅子时，他低声说道。“看在上帝的份上，给我点喝的好吗？马拉加尔，愿上帝保佑我，”他笑着看向杰克的肩膀后面。
“清空房间，萨蒂斯法克，”杰克说话间突然被打断了。——几名囚犯上来了，有些是爬上着来的，现在其中两个不顾一切地冲向被杜图尔，他被逼到角落里，脸色异常苍白。
“那个人需要一个神父，”斯蒂芬说。“我们非得杀了他吗？”杰克问道。
斯蒂芬点了点头。“但他必须先给上校写信——把他带到这里——说，有重要情报——美国人已经招了——这事等不得。必须马上：重要情报。”
“告诉他，先生，”杰克对马拉加尔说道，回头看着他，脸上依然带着关切的神色。“告诉他他必须写这封信。如果上校十分钟内不到这里，我就会用那台机器杀了他。”
马拉加尔把杜图尔带到桌子旁，把笔塞进他手里。“他说他不能写，”他报告道。“他说他为了军官的荣誉——”
“他的什么？”杰克大喊道，看向刚刚从斯蒂芬身上解下来的东西。
喊声，扭打声，楼上传来一声重重的摔倒声。
“先生，”邦登说，“这家伙从前门进来了。”他的两个同伴扶着一个男人进了房间。“恐怕囚犯在他上楼的路上把他给解决了。”
他们看着奄奄一息的、濒死的上校，在这短暂的停顿中，杜图尔突然转身，吹灭了灯，跳窗而出。
“逃跑时被杀，”斯蒂芬说，当贾瓦·迪克上来报告时。“哦，完全太——太——杰克，接下来怎么办？我连爬都爬不了了，唉。”
“我们把你抬到炮艇上去，”杰克说。
马拉加尔说：“门后有块他们用来抬死囚的木板。”
“乔安，”斯蒂芬对他说，“所有重要的文件都在桌子右边的柜子里。”
轻轻地，轻轻地穿过空旷的街道，斯蒂芬仰望着星空，清新的空气深深地吸入他的肺部。死寂的街道，只有一个身影瞥了一眼这熟悉的送葬队伍，然后迅速转移了视线。
沿着岸边一直走到码头，炮艇报告：萨蒂斯法克的船员们已经先到了，随时准备好出发。邦登报告说：“所有人都到齐了，先生，随时待命。”
再见，再见，马拉加尔：愿上帝与你同在，愿一切平安无事。黑色的水，流得越来越快，紧贴着船舷滑过。钟声微弱地敲响，半甲板下堆着整齐的战利品。背后是一片寂静，马翁仍在沉睡。
隔离岛渐渐被抛在了后面，信号灯摇晃着升起，炮台回应了标准的升旗礼，还有最后一声嘲讽的“猪”。令人欣慰的是，随着黎明的到来，特拉蒙塔纳风也开始减弱，而他们的下风方向就是活力号。
“上帝知道我不后悔哪怕再做一次，”杰克说，靠在舵上调整方向，清凉的水雾刺痛着他因疲倦而红肿的眼睛。“但我需要用整片大海来洗净自己。”